Vivre de souvenir et d'attente.
Le soleil a beau percer les nuages, il n'a plus sa puissance. Il ne dissipe plus la pluie, mais en révèle les dernières traces, accrochées avec ironie à l'extrême bord d'une feuille qui se réchauffe. Le soleil est déjà souvenir de lui-même, ancêtre qui, de sa jeunesse, ne dispose que de vestiges. Le plaisir tient alors à l'anticipation de son affaiblissement progressif, puis de son retour lointain.
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