La disparition poursuit son oeuvre.
La disparition se manifeste un peu plus. Paradoxe purement rhétorique. Les feuilles ne tiennent presque plus à leur branche ; le vert de la vie en elle, devenu souvenir, n'a pas su résister ; les branches jouent au délié de lettres d'un alphabet inconnu ; elles commencent même à s'absenter. Le vent puis le brouillard auront raison d'elles.
Décidément, l'automne n'a rien de la belle saison.