Pour ce que rire est le propre de l'homme.
Le dos au soleil qui va vers le couchant, ils rient. A en perdre l'équilibre. A en tomber à la renverse. Sans en éprouver la moindre inquiétude. Ils ne sont plus que rire, leurs corps y trouvant une âme. Peut-être même échappent-ils ainsi au temps, et atteignent-ils une forme d'immortalité : le rire n'a pas d'âge, il est aussi jeune et aussi vieux que l'humanité.
Plus loin, un banc, vide, comme dépeuplé, inhabité, éclairé par un réverbère. Deux dispositifs techniquement inconstestables. Sans âme, sans vie, sans rire.